Categoría: Libros

Paul Auster ha muerto a los 77 años en su casa de Brooklyn, tras una larga enfermedad. Era uno de los novelistas estadounidenses más leídos fuera de Estados Unidos —en Francia y en España, especialmente— y autor de una de las obras más reconocibles de la novela norteamericana contemporánea: prosa precisa, tramas en torno al azar, narradores que dudan, Nueva York como personaje constante.

Auster era casado con la novelista Siri Hustvedt. Su hijo Daniel había muerto en 2022. Su biografía de los últimos años fue dolorosa. Su literatura siguió.

Cinco lecturas para entrar

Trilogía de Nueva York (1985-1986)

Las tres novelas que lo lanzaron: Ciudad de cristal, Fantasmas, La habitación cerrada. Novelas «metafísicas» con apariencia de novela negra. Cada una corta. Las tres juntas, una de las grandes experiencias de lectura de la novela americana del siglo XX. Si no has leído nunca a Auster, empieza aquí.

El Palacio de la Luna (1989)

Su novela más amada por muchos lectores. Un joven huérfano en el Nueva York de los 60 hereda un misterio familiar y se mete en el desierto de Utah. Aventura, melancolía, búsqueda. Cubre los grandes temas auster: el azar, la identidad, la pérdida.

Leviatán (1992)

Otra novela mayor. Un escritor investiga la vida de su amigo, un terrorista que ha muerto al explotarle una bomba que él mismo fabricaba. Política, amistad, escritura. PEN/Faulkner Award.

La invención de la soledad (1982)

Su primer gran libro, antes de la Trilogía. Una memoria sobre la muerte de su padre y la propia paternidad. Ensayo personal en su mejor forma. Buena lectura si quieres conocer al Auster ensayista.

4 3 2 1 (2017)

Su novela más ambiciosa: la vida de un mismo protagonista contada en cuatro versiones distintas, en función de pequeñas decisiones iniciales que se bifurcan. 900 páginas. Para fans, lectura imprescindible. Para entrar, mejor más adelante.

Lo que queda

Auster fue durante cuarenta años una de las pocas voces capaces de combinar lo intelectual con lo accesible. Sus novelas se podían leer como entretenimiento (siempre tienen trama, misterio, vértigo) y como literatura (siempre piensan, dudan, se preguntan qué es contar una historia).

Ese equilibrio, raro en cualquier época, se va con él. Y queda invitación clara: leer o releer la Trilogía de Nueva York. Sigue siendo la mejor puerta a uno de los grandes novelistas estadounidenses de las últimas décadas.

Hace diez años exactos, el 17 de abril de 2014, moría en Ciudad de México Gabriel García Márquez, con 87 años. Era uno de los novelistas más leídos del siglo XX, Premio Nobel de Literatura en 1982 y figura central del Boom latinoamericano. Una década después, su obra sigue siendo la columna vertebral de la literatura en español del XX y, según muchos lectores, el autor que más vale la pena haber leído antes de leer a otros.

Qué ha pasado en estos diez años

Tres cosas se pueden destacar:

La novela póstuma

En marzo de 2024, sus hijos Rodrigo y Gonzalo García Barcha publicaron En agosto nos vemos, una novela corta que su padre había dejado inédita y que había pedido que se destruyera. La decisión familiar de publicarla generó debate. La novela en sí es breve, irregular, con destellos del García Márquez tardío. Para fans, lectura curiosa. Para entrar al autor, no.

La adaptación de Netflix

Está en marcha una superproducción de Cien años de soledad para Netflix, rodada en Colombia, en español, con dirección de Alex García López y Laura Mora. Sería el cumplimiento del viejo deseo familiar: la novela, durante 50 años, jamás había sido autorizada para adaptación cinematográfica. El propio García Márquez se había negado siempre. Tras su muerte, sus hijos cambiaron de criterio bajo condiciones específicas (rodaje en español, en Colombia, en serie larga).

La consagración académica continúa

Las tesis doctorales sobre su obra siguen multiplicándose. La Universidad de Texas en Austin custodia su archivo, abierto a investigadores. Cien años de soledad sigue siendo uno de los libros más vendidos del mundo cada año.

Qué leer en este aniversario

Si nunca te has metido con García Márquez, este es el momento. Y como ya hemos contado aquí, no empieces por Cien años de soledad. Empieza por Crónica de una muerte anunciada. Después, El coronel no tiene quien le escriba. Después, los cuentos. Y solo entonces, Macondo.

Si ya lo has leído, este es un buen momento para releer. Las novelas mayores ganan con cada relectura: a los 30, a los 40, a los 50 son novelas distintas.

Lo que queda

García Márquez hizo dos cosas que pocos autores han hecho con éxito masivo:

1. Le dio al español de novela una voz propia, distinta de las grandes tradiciones europeas. Macondo es un lugar que solo cabe en este idioma.
2. Convirtió en literatura de mercado mundial lo que hasta entonces era literatura regional. Sin García Márquez, no hay Allende, no hay Sepúlveda, no hay buena parte de la editorial española actual.

Diez años después, sigue siendo el autor del que más se aprende leyendo. Y eso, en literatura, es legado mayor.

Maryse Condé ha muerto a los 90 años en su casa de la Provenza, donde vivía desde hacía años. Se va una de las grandes narradoras francófonas del siglo XX y, sin discusión, la voz literaria más importante que ha dado el Caribe francófono.

Condé era guadalupeña de nacimiento (1934). Vivió en Francia, en Mali, en Senegal, en Costa de Marfil, en Estados Unidos. Esa biografía de viaje recorre toda su obra: la diáspora africana, la herencia colonial, la búsqueda de identidad entre dos continentes y una isla.

El Nobel que casi tuvo

En 2018, cuando el Premio Nobel de Literatura fue suspendido por escándalos internos en la Academia Sueca, se organizó como sustituto el llamado «Premio Nobel Alternativo» (New Academy Prize). El jurado lo recibió Condé, con 84 años, como reconocimiento a una obra ya entonces enorme. La Academia Sueca, al recuperar el Nobel, nunca llegó a otorgárselo. Es una de las grandes injusticias de la lista de Nobel: Condé lo mereció varias veces.

Cuatro lecturas para entrar

Yo, Tituba, la bruja negra de Salem (1986)

Su novela más famosa. La biografía imaginaria de Tituba, la esclava negra que fue acusada de brujería en los juicios de Salem de 1692. Un libro feroz, feminista, decolonial avant la lettre.

Segu (1984) y Los muros de tierra (1985)

Saga en dos volúmenes sobre la caída del imperio bambara en el Mali del XIX. Su obra histórica más ambiciosa. Lectura para quien quiera entender la complejidad de la historia africana precolonial.

El corazón que ríe, el corazón que llora (1999)

Su memoria de infancia en Guadalupe. Más corta, más accesible. Buena entrada a su universo si no quieres comprometer una novela larga de entrada.

Travesía del manglar (1989)

Una novela coral en torno a un velatorio en Guadalupe. Cada capítulo da voz a un personaje diferente del pueblo. Estructura compleja, prosa hermosa.

Lo que queda

Condé hizo durante toda su carrera lo que pedía la generación a la que pertenecía: contar la historia de los pueblos colonizados desde dentro, sin pedirle permiso a nadie. Sus protagonistas son mujeres negras, esclavas liberadas, exiliadas, hijas del Caribe en busca de África. Su prosa, en francés con sintaxis criolla embebida, es de las más reconocibles de la literatura francófona contemporánea.

Si nunca la has leído, este es un momento. Empieza por Yo, Tituba: 250 páginas y sales del libro distinto.

Netflix ha estrenado esta semana la serie 3 Body Problem, adaptación de la trilogía del chino Cixin Liu firmada por David Benioff y D. B. Weiss (los responsables de Juego de Tronos) junto con Alexander Woo. Ocho capítulos en una primera temporada que cubre, condensándolo, el primer libro de la trilogía.

La serie está bien. Visualmente espectacular en algunos tramos (las escenas de la Revolución Cultural china, en concreto, son notables) y con un reparto internacional que defiende el material con dignidad. Pero, como suele pasar, el libro va a otro nivel. Y aquí va una invitación a hacer las cosas en el orden adecuado.

Por qué leer primero

La trilogía de Cixin Liu (El problema de los tres cuerpos, El bosque oscuro, El fin de la muerte) es uno de los grandes acontecimientos de la ciencia ficción del siglo XXI. Su éxito en China fue masivo. Su traducción al inglés y al español la convirtió en un fenómeno global. Barack Obama dijo que lo había distraído de la presidencia de Estados Unidos.

Tres razones por las que el libro vale más que la serie:

1. La ciencia es de verdad. Cixin Liu es ingeniero informático y, lo que es más raro, sabe explicar conceptos de física cuántica, mecánica orbital y teoría del caos sin sacar al lector del relato. La serie tiene que simplificar mucho.
2. La escala. La trilogía cubre miles de años y plantea preguntas existenciales sobre la civilización humana. Ocho capítulos no pueden con eso.
3. El «dark forest». La hipótesis del bosque oscuro (que da nombre al segundo libro) es uno de los grandes momentos especulativos de la ci-fi reciente. La serie aún no ha llegado ahí. El libro sí.

Lo que la serie hace bien

Es justo decirlo: Benioff y Weiss han tomado decisiones inteligentes. Han trasladado parte de la trama a Londres con un grupo de científicos jóvenes, lo que occidentaliza la historia para audiencia masiva. Han preservado el espíritu filosófico del libro. Y, crucialmente, han conseguido que el primer episodio enganche.

El gran problema es estructural: la trilogía es una novela de ideas. La televisión necesita protagonistas en los que invertir emocionalmente. Esa tensión la serie la resuelve a medias. El libro no la tiene: las ideas son las protagonistas.

Cómo entrar a la trilogía

Tres consejos:

• El primer libro empieza despacio. Aguanta las primeras cien páginas. A partir de ahí, no podrás parar.
• Lee los tres seguidos. La trilogía es una sola obra dividida en tres tomos. Leer solo el primero es perderse lo más fuerte.
• Acepta los nombres chinos. Cuesta los primeros capítulos. Luego te acostumbras.

Si quieres lecturas relacionadas mientras te decides, en la lista de ci-fi que merece la pena está la trilogía completa en su contexto, junto con Le Guin, Atwood, Jemisin y otros.

El 12 de febrero de 1984 moría en París Julio Cortázar, con 69 años, víctima de leucemia. Cuarenta años después, su obra sigue ganando lectores en cada generación que se asoma. Es el autor del Boom latinoamericano que mejor envejece: porque sus juegos formales no envejecen, porque su melancolía nunca pesa demasiado, porque su humor sigue funcionando.

Cinco libros para volver a Cortázar en este aniversario.

Rayuela (1963)

La novela. Si nunca la has leído, este es el momento. Si la leíste en su día, vuelve: cada relectura es otro libro. Hace pocos meses celebramos sus 60 años, pero aquí está el aviso de que es el primer libro al que uno vuelve cuando piensa en Cortázar.

Bestiario (1951)

Su primer libro de cuentos. Donde aparecen ya «Casa tomada», «Carta a una señorita en París», «Las puertas del cielo». Si quieres entender por dónde empezó todo, este es el libro.

Historias de cronopios y de famas (1962)

Lo más juguetón de Cortázar. Microrrelatos sobre tres especies imaginarias (cronopios, famas, esperanzas) y una serie de instrucciones absurdas («Instrucciones para subir una escalera», «Instrucciones para llorar»). Lectura corta, lectura feliz, lectura que se relee.

Final del juego (1956)

Su libro de cuentos mejor calibrado. Incluye «La autopista del sur», «Continuidad de los parques», «El río». Cualquiera de los tres bastaría para considerar a Cortázar un maestro del cuento. Aquí están los tres juntos.

El libro de Manuel (1973)

Su novela más política. Cortázar y la militancia argentina en el París de los 70: un grupo de exiliados planea el secuestro de un alto funcionario. La novela mezcla la trama con recortes de prensa, cartas, fragmentos teóricos. Más experimental que Rayuela y menos amable. Pero, leída hoy, fascinante.

Lo que queda

Cortázar enseñó a la novela en español a jugar. No solo con la forma (el orden, los saltos, las citas, los hipertextos avant la lettre) sino también con el tono: a no tener miedo del humor, del fantástico, de mezclar lo culto con el jazz, lo intelectual con la calle.

Cuarenta años después, casi cualquier escritor latinoamericano joven que valga la pena tiene a Cortázar en algún sitio de su biblioteca. Y casi cualquier lector serio recuerda dónde estaba la primera vez que abrió Rayuela.

Si todavía no eres uno de ellos, este aniversario es la mejor excusa.

El Premio Nadal 2024 ha sido para César Pérez Gellida por Bajo tierra seca, una novela negra rural ambientada en la Extremadura del siglo XIX. Es la edición número 80 del decano de los premios literarios españoles. Finalista: Eva García Sáenz de Urturi con El libro negro de las horas.

De qué va el libro

Pérez Gellida (Valladolid, 1974) deja a un lado su saga de novela negra contemporánea (la del inspector Sancho Centurión, con la que ha vendido cientos de miles de ejemplares) para meterse en el género histórico. La novela transcurre en un pueblo de Extremadura a finales del XIX, en torno a un crimen aparentemente sencillo que destapa una red de relaciones sociales, religiosas y políticas que llevan décadas conviviendo en tensión.

Es una novela coral, con investigación policial al estilo decimonónico y un retrato muy físico del campo extremeño en plena crisis agraria. El propio autor la ha definido como «un homenaje a Pío Baroja con la mirada de hoy».

Quién es César Pérez Gellida

Probablemente el escritor de novela negra español más vendido de los últimos diez años después de Juan Gómez-Jurado. Su saga de Memento Mori es una de las pocas que se sostiene comercialmente sin tirar de un protagonista único: cada novela tiene su propio universo. Esta vez salta a la novela histórica, y lo hace conservando el oído para el crimen y el ritmo narrativo que le han dado lectores.

El Nadal y el género

El Premio Nadal lleva tres ediciones premiando obras de género (Inés Martín Rodrigo en 2023 con novela emocional, Cristina Campos antes con narrativa íntima, ahora Pérez Gellida con histórica-negra). Es una deriva diferente al perfil tradicional del premio, más asociado a la primera novela seria. Pero corresponde al gusto del lector actual: literatura accesible, bien escrita, con ambientación cuidada.

La novela sale ya en librerías. Para lectores de negra española, lectura obligada del primer trimestre. Si quieres ver toda la escena, ya lo cubrimos en la guía de novela negra en español.

El Booker Prize 2023 ha ido a parar al irlandés Paul Lynch por Prophet Song, su quinta novela. Es el cuarto Booker que se concede a un autor irlandés en los últimos quince años (tras Anne Enright, Roddy Doyle y Anna Burns), confirmando que la literatura irlandesa atraviesa uno de los momentos más fértiles de su historia.

De qué va la novela

Una Irlanda contemporánea ligeramente desplazada en el tiempo: el gobierno se ha vuelto autoritario, la policía secreta detiene a sindicalistas y profesores universitarios, las protestas son reprimidas con violencia. La protagonista, Eilish Stack, es una científica con cuatro hijos cuyo marido es detenido al principio del libro. La novela sigue su lucha por mantener a su familia mientras el país se derrumba a su alrededor.

Lynch escribe sin puntos y aparte, con párrafos largos que crean una sensación de asfixia. No es lectura cómoda. Es lectura que te deja sin aliento.

Por qué ha ganado

El jurado, presidido por la novelista Esi Edugyan, ha destacado la capacidad de Lynch de «hablar del presente europeo a través de una Irlanda alternativa». La novela tiene resonancias evidentes: la deriva autoritaria de varios gobiernos occidentales, la fragilidad de las democracias, el éxodo de refugiados. Pero Lynch evita el panfleto: la política está aquí siempre filtrada por la mirada de una madre que solo intenta salvar a sus hijos.

Lynch ya había sido finalista del Costa Book Award. Prophet Song lo eleva al primer plano internacional.

Cómo se inserta en la literatura irlandesa actual

Irlanda lleva años produciendo algunas de las novelas más leídas de Europa: Sally Rooney (Gente normal), Colm Tóibín (Brooklyn), Anne Enright (El encuentro), Anna Burns (Milkman), Claire Keegan (Cosas pequeñas como esas), John Banville. Lynch entra en esa lista con una propuesta más sombría que la de Rooney pero igual de impactante.

La traducción al español llegará en los próximos meses. Si te interesa la novela europea contemporánea con vocación política, anota el nombre.

La novelista, ensayista y académica británica A. S. Byatt ha muerto a los 87 años en su casa de Londres. Era una de las figuras mayores de la literatura británica del último medio siglo, hermana de la novelista Margaret Drabble (con la que mantuvo una rivalidad familiar pública durante décadas) y autora de algunas de las novelas más densas y a la vez más legibles del Reino Unido.

Una vida entre novela y academia

A. S. Byatt (Antonia Susan, nacida Drabble) enseñó literatura inglesa en la University College London antes de dedicarse a escribir a tiempo completo. Esa formación académica atraviesa toda su obra: sus novelas suelen mezclar trama emocionante con citas, referencias, ensayo intercalado. Lo notable es que consigue que esa mezcla funcione: la lectora general la lee como narrativa, la lectora académica como ensayo encubierto.

Cuatro lecturas para entrar

Posesión (1990)

Su novela más famosa. Premio Booker. Dos académicos contemporáneos descubren la correspondencia secreta entre dos poetas victorianos. Mientras investigan, las dos historias —la victoriana y la actual— se entrelazan. Hay poesía completa inventada (escrita por la propia Byatt). Hay sátira académica. Hay amor.

Adaptada al cine en 2002 con Gwyneth Paltrow y Aaron Eckhart. La película es decente; el libro, una obra maestra.

La tetralogía de Frederica Potter

Cuatro novelas (La virgen en el jardín, Naturaleza muerta, Babel Tower, A Whistling Woman) que siguen a una familia británica desde los años 50 hasta los 70. Es la magnum opus de Byatt, su retrato más completo de la Inglaterra de posguerra. Para lectores con tiempo.

El libro de los niños (2009)

Novela posterior a Posesión. Una saga familiar sobre la generación británica que pasó de la Belle Époque a la Primera Guerra Mundial. Larga, ambiciosa, con la marca de la casa.

Sus cuentos

Byatt escribió también cuentos. Cuentos de hadas y Ángeles e insectos son entradas más cortas para probar su prosa antes de meterse en una novela larga.

Lo que queda

Byatt era la novelista que demostraba que se podía escribir literatura adulta, exigente, con todo el aparato cultural detrás, sin perder al lector general. Sus libros se leen, no se padecen. Y eso es probablemente lo más difícil de hacer.

Si nunca la has leído, Posesión sigue siendo el punto de entrada. Y si solo lees un libro suyo en tu vida, que sea ese.

El Ministerio de Cultura ha anunciado esta mañana el Premio Cervantes 2023 para Luis Mateo Díez, escritor leonés nacido en Villablino en 1942. Es uno de los Cervantes menos previsibles de la última década: Díez nunca ha sido un autor masivo, su obra circula más entre los lectores «de la casa» que en las grandes superficies, y sin embargo es uno de los nombres más respetados por la crítica literaria española de las últimas cuatro décadas.

Quién es Luis Mateo Díez

Académico de la Lengua desde 2001. Premio Nacional de Narrativa dos veces. Premio Nacional de la Crítica también dos veces. Pero, sobre todo, autor de un universo literario propio que él llama Celama: un territorio imaginario inspirado en el León rural de su infancia, con sus aldeas en despoblamiento, sus rituales, sus formas de hablar que se van perdiendo.

Celama es a Díez lo que Macondo a García Márquez o Yoknapatawpha a Faulkner. Un territorio inventado donde caben todas sus historias.

Cuatro lecturas para entrar

El espíritu del páramo (1996)

El libro central de Celama. Una colección de relatos breves donde aparecen los personajes y las historias del territorio. Buena entrada porque permite probar el tono sin comprometer una novela larga.

La fuente de la edad (1986)

La novela que lo consagró. Premio Nacional de Narrativa. Cinco amigos en la posguerra española buscan una mítica fuente de la juventud. Una novela tragicómica con un costumbrismo trabajado y un humor melancólico muy suyo.

Camino de perdición (1995)

Su novela mayor en términos de ambición narrativa. Las vidas de tres hermanos en un pueblo rural a lo largo del siglo XX. Aquí Díez muestra hasta dónde puede llegar su prosa cuando se permite estructura larga.

El paraíso de los mortales (1998)

Más reciente, más reflexiva. Una de las mejores entradas para lectores que ya han probado a Díez y quieren ir a más.

Por qué este premio importa

El Cervantes tiende a ir a nombres consagrados con mucha presencia pública. Premiar a Díez es un gesto distinto: el reconocimiento a un escritor que ha trabajado durante medio siglo en un proyecto literario coherente y propio, sin atender a las modas del mercado.

El gesto, en sí, ya es noticia. Y es invitación a leer a un autor que muchos lectores no conocen y que descubrirán ahora, animados por el premio. Eso es exactamente lo que el Cervantes debería hacer.

Si nunca habías oído su nombre, este es el momento. Empieza por El espíritu del páramo: pequeña dosis, idea precisa de lo que te espera.

En octubre de 1973, Seix Barral publicaba en Barcelona Pantaleón y las visitadoras, la quinta novela de Mario Vargas Llosa y la primera en que el peruano se permitía abiertamente el humor. Cincuenta años después, sigue siendo la novela más divertida del Boom latinoamericano y, para muchos lectores, su mejor puerta de entrada al autor.

De qué va

El capitán Pantaleón Pantoja, oficial modélico del ejército peruano, recibe el encargo secreto de organizar un servicio de «visitadoras» (prostitutas) para los soldados destacados en los puestos remotos de la Amazonía. Pantoja, que es marido fiel y católico practicante, acepta con la misma diligencia con que aceptaría cualquier otra misión militar. Y empieza a aplicarle al servicio la misma lógica burocrática del ejército: estadísticas, planes de turnos, evaluaciones de rendimiento, informes a sus superiores.

El resultado es una sátira corrosiva de la burocracia militar, de la moral pública, de la doble vida del Perú profundo y del Perú oficial.

El experimento formal

Lo que hace única a la novela es que cada capítulo está escrito en un formato distinto: informes militares, cartas privadas, diálogos cruzados sin marcadores narrativos, conversaciones que saltan entre líneas. Vargas Llosa lleva al extremo la técnica narrativa que ya había probado en La casa verde. Pero aquí lo hace en clave cómica, lo que multiplica el efecto.

Para una novela de 1973, era atrevido. Para una novela de hoy, sigue siendo experimental.

Por qué leerla hoy

Tres razones que la mantienen viva:

1. El humor. Es una de las pocas novelas del Boom que se lee riendo. Y la risa en literatura envejece mejor que la solemnidad.
2. La crítica. El retrato de la burocracia militar, de la hipocresía moral, del Perú selva-Perú costa, sigue siendo perfectamente vigente para cualquier país latinoamericano.
3. La técnica. Cualquier escritor joven que quiera entender qué se puede hacer con la forma debería leerla con un cuaderno al lado.

La adaptación

Vargas Llosa codirigió en 1975 la adaptación cinematográfica de su propia novela. Es una rareza —fue su única incursión seria en cine— y aunque la película tiene fallos, hay quien la considera de culto. En 2000 hubo otra adaptación, más comercial, dirigida por Francisco Lombardi y con José Sacristán en el papel principal.

Si nunca te has metido con Vargas Llosa, este es un buen aniversario para empezar. Pantaleón es corta (apenas 250 páginas) y divertida. La lectura ideal para descubrir al Nobel sin las exigencias técnicas de La ciudad y los perros o de Conversación en La Catedral.